Surealistiske uger. Det er først ved at gå op for mig nu, at Liverpool har vundet Champions League. Ventetiden fra ligaafslutningen til CL-finalen var lidt som en døs. På en måde føltes det som, at sæsonen allerede var slut, og alligevel lå finalen forude som det forjættede land. Drømmen om PL-titlen var brast på fornemmeste vis. Sæsonen var som en fest, man blev hængende lidt for længe til og endte med at gå smådeprimeret hjem fra. Jeg kunne ikke rigtig fordøje indtrykkene fra de mange opture, der aldrig kulminerende i noget endegyldigt. Sæsonen havde sat sig som en sindsstemning. En smule beruset af alle de gode øjeblikke, men der var ikke rigtig noget holdepunkt. Det hele flød sammen til en changerende sump af jubelbrøl og skuffelse.
Og så skulle finalen pludselig spilles. Den var ikke engang rigtig begyndt, før Liverpool kom foran, og jeg sad resten af kampen og var rystende nervøs for, at Liverpool ville smide det hele. Det skete som bekendt ikke. Origi dukkede op som en trold af en æske og sparkede bolden resolut i mål. Origi, der ellers satte en masse fødder forkert og ikke formåede at holde i bolden, behøvede ingen betænkningstid. Sikke en helt igennem underlig og uvirkelig sæson han har haft. Og så var finalen afgjort. Ikke noget drama. ikke nogen overraskelser. Liverpool var aldrig rigtigt pressede og spillede aldrig rigtig godt. En middelmådig præstation skaffede pokalen med de store ører. Efter etmålssejrene over PSG og Napoli. Efter kampen på Allianz Arena. Efter comebacket imod Barcelona. Efter et så intenst kapløb om ligatitlen. Så skulle der ikke mere til i en finale. Om det var varme, ventetid eller nerver, der påvirkede niveauet - eller en ucharmerende cocktail af alle tre ting - ved jeg ikke. Jeg ved bare, at jeg husker forsvindende lidt fra den vigtigste kamp i meget lang tid, selvom jeg fulgte bolden intenst i hvert sekund af kampen. I stærk kontrast til sidste års finale.
Det, jeg husker finalen for, er alt det, der skete efter slutfløjtet. Jublen, euforien. Henderson, der omfavnede Klopp og sin far helt grådkvælt. Mignolet, der som det første løb hen til Allison. Mané, der nærmest var ved at tage pokalen ud af hænderne på Rush, men i stedet hoppede rundt og råbte af sine lungers fulde kraft som en anden Ronaldo. Modtagelsen i Liverpool. Over 750.000 mennesker! Et sandt menneskehav Brewster, der fik hældt øl i håret. Klopp, der bællede øl og var ved at falde ned af bussen. Milner og Robertson, der oppe foran bankede taktfast på siden af bussen. Liverbird-bygningen omgivet af rød røg. Liverpools gader var forvandlet til ét stort The Kop.
Og så er der alligevel et eller andet ved selve kampen, der er underligt livsbekræftende. TV-tilrettelæggerne får uendeligt svært ved at finde de højdepunkter, som ellers normalt bliver afspillet til hudløshed, når vi skal mindes finaler. Finalen - med sin kedsommelighed og lave niveau - passer simpelthen bare ikke ind i den konstruerede underholdning, som moderne fodbold skal være. På en måde er det rart, at kampen ikke vil blive husket for særlig meget. At det mindeværdige er alt det efter slutfløjtet.
Og så skulle finalen pludselig spilles. Den var ikke engang rigtig begyndt, før Liverpool kom foran, og jeg sad resten af kampen og var rystende nervøs for, at Liverpool ville smide det hele. Det skete som bekendt ikke. Origi dukkede op som en trold af en æske og sparkede bolden resolut i mål. Origi, der ellers satte en masse fødder forkert og ikke formåede at holde i bolden, behøvede ingen betænkningstid. Sikke en helt igennem underlig og uvirkelig sæson han har haft. Og så var finalen afgjort. Ikke noget drama. ikke nogen overraskelser. Liverpool var aldrig rigtigt pressede og spillede aldrig rigtig godt. En middelmådig præstation skaffede pokalen med de store ører. Efter etmålssejrene over PSG og Napoli. Efter kampen på Allianz Arena. Efter comebacket imod Barcelona. Efter et så intenst kapløb om ligatitlen. Så skulle der ikke mere til i en finale. Om det var varme, ventetid eller nerver, der påvirkede niveauet - eller en ucharmerende cocktail af alle tre ting - ved jeg ikke. Jeg ved bare, at jeg husker forsvindende lidt fra den vigtigste kamp i meget lang tid, selvom jeg fulgte bolden intenst i hvert sekund af kampen. I stærk kontrast til sidste års finale.
Det, jeg husker finalen for, er alt det, der skete efter slutfløjtet. Jublen, euforien. Henderson, der omfavnede Klopp og sin far helt grådkvælt. Mignolet, der som det første løb hen til Allison. Mané, der nærmest var ved at tage pokalen ud af hænderne på Rush, men i stedet hoppede rundt og råbte af sine lungers fulde kraft som en anden Ronaldo. Modtagelsen i Liverpool. Over 750.000 mennesker! Et sandt menneskehav Brewster, der fik hældt øl i håret. Klopp, der bællede øl og var ved at falde ned af bussen. Milner og Robertson, der oppe foran bankede taktfast på siden af bussen. Liverbird-bygningen omgivet af rød røg. Liverpools gader var forvandlet til ét stort The Kop.
Og så er der alligevel et eller andet ved selve kampen, der er underligt livsbekræftende. TV-tilrettelæggerne får uendeligt svært ved at finde de højdepunkter, som ellers normalt bliver afspillet til hudløshed, når vi skal mindes finaler. Finalen - med sin kedsommelighed og lave niveau - passer simpelthen bare ikke ind i den konstruerede underholdning, som moderne fodbold skal være. På en måde er det rart, at kampen ikke vil blive husket for særlig meget. At det mindeværdige er alt det efter slutfløjtet.
"The problem with my life is that I've said too much shit in the past and no-one forgets it"
