Snak

Nok nærmere mindreværdskomplekser, Okocha.

Ja, gro et par, Okocha. Så kan du tage ansvar og få børn, nasserøv!

Forsmået kan jeg ikke nægte, at jeg er, selvom det ikke er noget, jeg vil tilskrive dig æren for. Jeg er nok bare en af dem, moder natur har givet en svag hånd, og som føler en vis bitterhed over livets uretfærdighed.
Fornærmet er jeg dog ikke; jeg synes såmænd bare, du er en douche med noget, der ligner en patologisk tendens til at tale dig selv op på et niveau over alle, der ikke stryger dig med hårene, og jeg undrer mig over, hvorfra denne selvhøjtidelighed mon stammer.

Jeg har aldrig nægtet noget af det, du beskylder mig for, bortset fra, at jeg vist ofte har kaldt mig selv banal.
Til gengæld er jeg ikke videre selvhøjtidelig. Hvor får du det fra? Hvad retfærdiggør dit hovmod?

Jeg undrer mig over denne her ´diskussion´.

Hvad fanden foregår der?

Mr. foregår. Lige for øjnene af dig. Det er ved at udvikle sig til bolds hovedattraktion.

Jeg forstår ikke dit indlæg, Mr.

Hahaha, det var dog en vanvittig diskussion, og et absurd indledende forslag - ´hey junior, lad os lige tage en omgang i religions-tråden´. Kan man have en mere prætentiøs tilgang til det at debatere?

Der har været noget fint metahumor på de sidste to sider.

Ha-ha, Spock. Godt hug.

Mr, slap nu af. Det er det der crazy-jazz, der gør dig ophidset.

Og de nåle som fru Gedde og jeg har sat i dukken af dig. Nu trækker vi dem ud igen. Og så slapper du af.

Det her minder mig om en fest jeg engang holdt. Med masser af damer, sprut, og folk der indtog sære ting fra fremmede himmelstrøg.

Jeg smuttede lige til kiosken i små 20 minutter, og da jeg kom tilbage var stuen én stor slagmark. Strømerne holdt foran hoveddøren og naboerne stod på trappen og lignede de havde set et spøgelse.

Der sad kun nogle få mennesker tilbage og et par tøser var i gang med at tørre blod af min bardisk og feje jord fra mine stakkels potteplanter op.

Jeg fandt aldrig ud af hvad der virkeligt var sket. Nogle gange fatter jeg bare ikke hvad der foregår. Sådan sswwwooooosh - hen over hovedet på Pukle.

Ingen grund til at slås i dag, drenge. Det er søndag - der skal ikke arbejdes.